terça-feira, 31 de maio de 2011
domingo, 29 de maio de 2011
sábado, 21 de maio de 2011
domingo, 1 de maio de 2011
Mãe, um dia muito feliz!
A minha mãe…
A minha mãe é um livro,
Cheio de folhas pintadas,
Umas com cores suaves,
Outras bem demarcadas.
Umas são azul suave,
Como a brisa do vento,
utras bem acinzentadas,
Como às vezes está o tempo.
Umas são de um verde água,
Como um lago em calmaria,
Outras um laranja quente,
Cheio de força e energia.
Umas são amarelo oiro,
Brilhantes como o metal,
Outras de um rosa baço,
Com um ar algo invernal.
Umas são vermelho fogo,
Ardentes como a paixão,
Outras são a preto e branco,
Pintadas de sim e não.
A minha mãe foi um livro,
Que a vida descreveu,
Um livro que guardo no peito,
Num segredo que é só meu.
Rosarinho, Maio 2011
(Pintura de meu pai Moita Macedo)
A minha mãe é um livro,
Cheio de folhas pintadas,
Umas com cores suaves,
Outras bem demarcadas.
Umas são azul suave,
Como a brisa do vento,
utras bem acinzentadas,
Como às vezes está o tempo.
Umas são de um verde água,
Como um lago em calmaria,
Outras um laranja quente,
Cheio de força e energia.
Umas são amarelo oiro,
Brilhantes como o metal,
Outras de um rosa baço,
Com um ar algo invernal.
Umas são vermelho fogo,
Ardentes como a paixão,
Outras são a preto e branco,
Pintadas de sim e não.
A minha mãe foi um livro,
Que a vida descreveu,
Um livro que guardo no peito,
Num segredo que é só meu.
Rosarinho, Maio 2011
(Pintura de meu pai Moita Macedo)
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